Aos possíveis destinatários de "Carta poema", de Cynara Novaes

Acervo particular

 "Carta poema", de Cynara Novaes (Opção Editora, 2015, 162 páginas)

"Que ninguém se engane: só se consegue a simplicidade através de muito trabalho", escrevera Clarice Lispector e, com esta citação, inauguro as linhas que seguem a respeito do livro que li recentemente: Carta poema, de Cynara Novaes. 

Com o olhar de quem tira a poeira do cotidiano, ela deu à luz a poemas com cheiro de quintal de infância, fruta colhida no pé, e tantas outras sensações que a leitura de seu livro é capaz de permitir. Nesse sentido, detenho-me na palavra "simplicidade", pois o leitor deparar-se-á com uma linguagem tão simples, que ouso dizer que não há quem não a compreenda. 

Em sua totalidade, o livro reúne 147 poemas e, a princípio, comento "Poeminha para Maria". Nele, pode-se perceber pequenas verdades que nos passam despercebidas na vida, como tantas "Marias" que trabalham submersas em cozinhas, e que com certa alegria dão brilho às panelas, mas que perdem os seus. Diria que são verdades cotidianas que humanizam o nosso olhar diante do que outrora passava despercebido, e chama a atenção para a sutileza com que a poeta deixa marcas do seu posicionamento social:

"Na sala o gol alto.

Silêncio por todo o quarto.

Lá no fundo, na cozinha,

as panelas viram brilho

e Maria perde o seu.

À essa hora, 

parece que todas as mulheres

estão lavando panelas"

Conforme pode ser lido acima, percebe-se a denúncia acerca da alienação causada pelo futebol, concomitante a isso, na cozinha, encontra-se "Maria", que está a mercê de um descaso social. Ler que "as panelas viram brilho e Maria perde o seu" causa incômodo, pois "gente é para brilhar", como canta Caetano Veloso.

Há outras cenas do cotidiano, e nelas, Cynara rememora lembranças de infâncias e demais experiências. Ela traz personagens que possivelmente fizeram parte de sua história e isso permite a compreensão de que estamos diante de uma das suas fontes de inspiração. Desse modo, não passa despercebido a relação que  ela mantinha com aqueles que a rodeavam, especialmente, a sua família. Como não se encantar com a memória que diz respeito a um avô em "Essa tal solidão"? 

Essa tal solidão

Meu avô falava
sobre uma certa solidão intelectual.
Eu, certo dia, lhe perguntei:
- Como é isso?
Ele me respondeu como quem já partia:
- É não ter com quem partilhar
leituras, previsões do tempo,
perfumes de varais,
caminhos sem acostamentos
carteiras repletas de histórias,
mas ausentes de sentimentos.
É falar outra língua,
é sentir-se forasteiro
em nosso próprio lugar.
É viver e faltar.

A benção, vô.
Eu, hoje, também, vivo e falto,
por vezes, vivo mais que falto"

A marcação de travessões no poema apresentam avô e neta num diálogo afável que demonstra carinho e respeito para com a sabedoria daquele que explica. Trata-se de uma troca de experiências e da experimentação da vida por parte de quem indaga.

Conforme já foi pontuado, percebe-se muitas lembranças familiares, sendo assim, ressalta-se que além do avô, Cynara conta de sua avó e de sua mãe. Especificamente, nessas memórias, enquanto leitora - que lê pelo prazer, e não apenas pelo interesse em resenhar, devo dizer que não conheci nenhum de meus avós, e que fiquei desejosa de ter vivenciado algo semelhante ao que li em "Bonina":

"A beleza da palavra e o colorido da flor

compunham a riqueza do jardim da minha avó

Pequeno, simples até...

A casa de madeira de pintura desbotada

deixava entrever um rosa seco e o verde como que saído da cana

Era lá, perante o desgaste da casa, que a Bonina florescia

Minha avó chamava-me para vê-la

nas raríssimas vezes em que eu a visitava

Tenho na memória a imagem da flor,

mas, o nome perdeu grande parte do encantamento...

Belo mesmo era ouvi-lo dito por ela,

quando pegando-me pela mão falava:

Venha criança pequena, ver o sorriso doce

que nos oferece a Bonina..."

“Todo poeta é um fingidor”, é o que diz um dos poemas de Fernando Pessoa. Todavia, ao ler Cynara, não há dúvidas da veracidade dos sentimentos de seus versos. Há um misto de emoções que bailam diante dos olhos, que sensibilizam, sobretudo, que nos levam para dentro – onde a palavra lida faz morada.

“Carta poema” é para ser lido e relido, como quem deseja provar mais uma vez de algo que comeu e, tendo gostado bastante, deseja repetir, mesmo poemas pequenos como “ Cantiga”, que diz assim:

“As meninas e a roda,

As rodas das meninas.

A roda do carro passou,

Atrapalhando a brincadeira das meninas”

Crianças brincar na rua é algo quase escasso nestes tempos tecnológicos e violentos. Em apenas quatro versos, é recorrente a imagem de crianças brincando, e, além disso, é recorrente em mim o tempo em que era eu quem brincava de roda. Desta maneira, recordar cenas como estas trazem alegria, todavia, além desse sentimento, ler que um carro passou e atrapalhou uma brincadeira de roda, causa indignação, pois é como se a roda do carro atrapalhasse a minha leitura.

Mais adiante, também encontramos metalinguagem e até diálogo com o leitor. Acerca da primeira citada, considero uma das formas mais incríveis de escrever, pois é Poesia sobre Poesia, é sobre a condição de ser poeta. Isso pode ser percebido no poema “Parceria”, que diz: “Quero fazer um poema, uma poesia/Mas falta cor, som, harmonia(...).

Sobre o segundo citado, em “Ensaio”, especificamente nos últimos versos, Cynara situa o leitor do seu poema, ela diz: “Oh, como me encantam as possibilidades.../Eu escrevendo e você, possivelmente, lendo (...)”. Particularmente, enquanto leitora, gosto muito de ser citada nos textos. Desta feita, assim como admiro Machado de Assis, também admiro a poeta que resenho.

Aos possíveis remetentes, Cynara deixou seu “Endereço”, e para que nenhum remetente-leitor se perca no caminho, convém o poema na íntegra:

“Moro no principio da delicadeza,

onde o traço do sentir se inicia.

Na formação do sereno,

no descanso das palavras,

na curva da letra, no risco,

no pensamento que se estende pelo silêncio a fora.

Conjugo-me no presente. Não tenho memórias do passado.

Encontro-me no vão entre os parágrafos,

no sussurro das entrelinhas,

no perfume adocicado do poema,

Nos sutis sinais que avisam da curva,

a chegada da inspiração.

Moro nas coisas pequenas.

Encontro-me nos detalhes que quase somem,

na partícula do trigo, muito antes do pão,

no espaço entre o sopro do verde sobre a pele do chão...

Moro no movimento suave da pálpebra que anuncia o sono,

no intervalo entre a respiração e o beijo.

Sim, resido na delicadeza como o sereno e a manhã,

como o desenho e o grafite...

E sempre me encanto.

E nunca desejei outro endereço.”